Горечью терна вино на губах осело.
Я отодвинул тяжкий червонный кубок.
Скрипнут доспехи, сверкнув в свете утра белым,
Пальцы оденут когти перчатки грубой.
Там, за окном, катит воды спокойно Тайма,
Там, за окном, птицы в неба уходят ветер.
Может быть, все происходит почти случайно,
Может быть, нет... Только некому мне ответит.
Выкрасит солнце Лондру в кроваво-красный,
Тело привычно ответит горячке боя.
Может быть, к вечеру, в ярком огне закатном
Я упаду, поглощенный живым прибоем.
И не понять, не найти, кто брошен,
И не объять, не разбить перекрестий судеб...
Горечь вина на губах, но намного горше -
Больше дорог, боев и побед не будет.
И Гранбритании вечной уже НЕ БУДЕТ...
(с последней страницы дневника)
