Я - реалист, все чудеса забывший,
Порой унылый, а кому-то дорогой
Мой голос тихий и слегка простывший.
Я - сказочник, ушедший на покой.

А иногда в ночи мне снятся башни,
Средневековый и знакомый строй,
Их вид, что горделив и важен,
И отчего-то вовсе не чужой.

Бывает, что привидится сражение,
Как льется кровь на золотой доспех,
Как воин спит, понесший поражение,
А враг его пирует за успех.

Мне снится как в тени заплачет призрак,
Потерянной и брошенной души,
А, может, огонька в камине искра
И ветер странствий, что в листве шуршит.

Дух тайны в волосах седых запутан,
В пыли средь книг хранится мой секрет.
Тот самый, что весь сказкою укутан,
Почти забытый после стольких лет.

И сонным утром я глаза открою,
С тоскою посмотрю на чистый лист,
Но все же потянусь к перу рукою,
Ваш сказочник. Простывший реалист.