Человек, лишенный мыслей о Вечности и предрассудков, Да и, собственно, самого рассудка. Он не спит сутки, Шатаясь по городу, каждую остановку меняя маршрутки. И пожелал бы, наверное, обратить все в дурную шутку: Отмотать назад пленку, не взять в руки первую самокрутку, Дым которой ударил в голову: как мешок с мукой, Подбив его на философские дискуссии с Сатаной. После которых впору заряжать холостой, Или в одиночку упиваться самбУкой, или же самбукОй. Вспомнив в пьяном бреду выпускной – старые приятели сидят перед тобой, Внимая рассуждениям о теориях Фрейда и Дарвина – «любовь есть плоть», а люди от обезьян, Хотя это – всего лишь черти и он пьян в драбадан. Ему мерещатся демон и толпы смутьян, А все от того, что его душу втоптали в грязь, а остальное – он сам, Совершая вечерние налеты за алкоголем на универсам. Становясь зависимым – залпом граненый стакан. Ядерный могильник, спиртным заполненный котлован, В который он попал, вняв словам Женщины, привыкшей бродить по головам. Он просыпается в бреду от нехватки воздуха: Оказывается, убить себя – это так просто. Время убегает сквозь пальцы, как просо. Выжидая выхода тела. Из нового коматоза.
